A los conejillos de Indias de todas las especies.
Tu mente es cosa
tu vida es tema
tu cuerpo, objeto.
Eres nada ante sus ojos.
Dejaste de ser, conejillo,
perdiste el honor, la dignidad y el nombre.
Hablan de ti contigo presente:
así escuchó la moribunda en Santa Marina
que la familia conserva tumba en el pueblo.
Vienen estudiantes a mirarte,
filman tus gestos en un vídeo.
Te dividen por síntomas estancos
y relatan tu declive en fases numeradas.
Pero recuerda:
mienten cuando dicen salvar vidas
mienten cuando hablan de progreso
sólo buscan en sí a ese dios eterno
haciendo de ti un cuerpo pequeño y preso.
Y los triunfos a costa de otros
son castillos en la arena:
siempre sube la marea
porque el mar está hecho con lágrimas
de conejillos estudiados por la ciencia.
